Я сушила травы, я толкла в ступке порошки и варила зелья, я шептала
заклинания. Тик-так, тик-так – день за днем. Сколько их пролетело? Мне
не считать, я - Иная. Я жила и ждала. Ждала Его. К черту!!! Я глупая волшебница, я не умею ждать – я ждала его тысячу лет. Я готова
была ждать вечно. Но сердце, оказывается, хрупкая вещь. Какая жалость! Однажды оно разбилось. И, как у всякой хрупкой вещи, осколки оказались
острыми. Я снова научилась плакать. Я вынимала их по одному из груди. И
с каждым вынутым осколком мне становилось все легче. Я так долго
держала огонек моей души в нашем окне – чтобы он осветил ему дорогу, да
дорога заросла. Фитилек сгорел дотла. Если он вернется, чем я буду
светить ему, чем греть его, если выстыла вся? Все выдули ветер перемен
да ожиданья. Нет крепче пут, чем те, которыми мы связываем себя
сами. Это я ждала его. Но неужели ни разу не дрогнуло его чародейское
сердце? Ни разу не вспомнил он обо мне? Но нет, нет, иначе я
почувствовала бы, услышала бы. Ждала его. Каждый день, каждый час,
каждый миг. Я научилась слышать, как бежит река времени, протекая мимо,
но я так и не смогла услышать шорох заветных шагов. Скажи мне, почему?
Скажи, скажи… Кто скажет мне? Эхо? Не сказал, что уходит, не
обещал вернуться. Мне ждать да прорицать? Мы ведь Иные, мы другие. Что
нам, магам да чародеям, – споры, кто сильнее, у кого лучше зелье, кто
главнее да хитрее? Как же я так поглупела? Наверно, захотела слишком
человеческого. Внимания, тепла, понимания. И чтобы не было этого –
ожидания: придет – не придет… С каких это пор стала я покорной судьбе,
с каких это пор у Волшебницы вообще появилась судьба, которой она не
хозяйка? Бабочкой очнулась я посреди паутины линий вероятности,
каждая ниточка которой звенела – не придет, не придет, не придет, но ты
жди, жди, ждииииии… Как приятно, оказывается, ломать пальцами этот звон. Хватит. Не буду! К черту! Я свободная, я хмельная, шальная. Разлетелись руки, разметались косы. Я перестала ждать тебя. Я ушла. Ищи меня, милый…
Жду следующих рассказов с нетерпением! 
